Пытался начать что-то писать несколько раз, но каждый раз что-то налетало порывом и я оседал.
Что-то рвется, что-то трещит по швам, каждый раз когда задумываюсь и пытаюсь понять суть происходящего со мной.
Ощущение, что что-то необратимое вот-вот накатит и пути назад нет.
С прошлой субботы я потерялся.
Знаешь, я пошел ближе к ночи на улицу и забился в случайный бар.
Мест там не было, ведь все отмечали день Св. Патрика. Забился в угол у барной стойки и тянул одно за другим, мешая пиво с сигаретой. Было спокойно.
Сам не знаю почему. Там я был своим. Своим настолько же, насколько им окажется любой бродяга или парень, лица которого через минуту не вспомнят.
Зачем я это все пишу?
А я сам не знаю. И самое грустное, что я навряд ли закончу это сообщение.
И все те слова , которые я хочу сказать останутся недосказанными.
Воздух в комнате станет еще больше похожим на желе и ничего ровным счетом не изменится.
Трагедия, масштаб которой можно сравнить с потерей пачки сигарет, произойдет обязательно.
А масштаб этот огромен. Последствия как у взрыва атомной бомбы, только никто ничего не заметит.
P.S.
Каждый раз рисуя в блокноте или сочиняя стишок на работе, в душе я надеюсь, что кто-нибудь когда-нибудь это прочтет, а сам прячу блокнот как можно дальше.
Хочется кричать, но перехожу на шепот.
Почему я так делаю?
