Пытался начать что-то писать несколько раз, но каждый раз что-то налетало порывом  и я оседал.

Что-то рвется, что-то трещит по швам, каждый раз когда задумываюсь и пытаюсь понять суть происходящего со мной.

Ощущение, что что-то необратимое вот-вот накатит и пути назад нет. 

С прошлой субботы я потерялся.

Знаешь, я пошел ближе к ночи на улицу и забился в случайный бар.

Мест там не было, ведь все отмечали день Св. Патрика. Забился в угол у барной стойки и тянул одно за другим, мешая пиво с сигаретой. Было спокойно.

Сам не знаю почему. Там я был своим. Своим настолько же, насколько им окажется любой бродяга или парень, лица которого через минуту не вспомнят.

Зачем я это все пишу?

А я сам не знаю. И самое грустное, что я навряд ли закончу это сообщение.

И все те слова , которые я хочу сказать останутся недосказанными.

Воздух в комнате станет еще больше похожим на желе и ничего ровным счетом не изменится.

Трагедия, масштаб которой можно сравнить с потерей пачки сигарет, произойдет обязательно.

А масштаб этот огромен. Последствия как  у взрыва атомной бомбы, только никто ничего не заметит.

P.S.

Каждый раз рисуя в блокноте или сочиняя стишок на работе, в душе  я надеюсь, что кто-нибудь когда-нибудь это прочтет, а сам прячу блокнот как можно дальше.

Хочется кричать, но перехожу на шепот.

Почему я так делаю?